De mis años caminando

Solo diré de mis años caminando:

Que fueron largos años de viaje
para llegar
al linde de un lago.

Cuando mis pasos se acabaron,

Me quedé tan quieto
que a pesar
de la lanza en mi mano,

Venían los gamos
a beber
de la orilla a mi lado.

Al agua helada quedé mirando
sin saber
a quién me parecía más:

Si al espectro que acechaba
cautivo
en el reflejo del agua

o a la bestia que yace
indómita
detrás de mis párpados.

Fantasmas

En el olor a lluvia
de un cielo plomizo
esperan solemnes
todas las tormentas.

En la semilla de rosal
se guardan los sueños
de todas las rosas.

En el papel en blanco
esperan brillantes
las cartas de amor.

Del otro lado del espejo
se guardan los recuerdos
de lo que no habrá de ser.

Solsticio

Flores blancas
se abrazan
al azul del día.

Ya no está en mí tender
estos jardínes,

Sombras verdes
llueven
de las hojas de acacia.

por más amor que di
a cada raíz y cada hiedra.

Senderos pardos
duermen
sueños de primavera

Pero regreso
cada solsticio

Cantos de ave
traen
soles de tierras lejanas.

A dejar mi corazón
de ofrenda.

Otro laberinto más.

En un laberinto de palabras,
escondí las verdades de mi alma.

Las mentiras del mundo se pierden
cuando intentan encontrarlas.

Los dueños del mundo no pueden
alcanzarlas con sus mandatos.

Yo paseo en silencio por sus pasillos,
por sus encrucijadas, por sus recovecos.

Y escribo en la tierra el nombre del tiempo
para que la próxima vez que pase por allí

Mis pasos borren los trazos.

Improvisación

Pradera de atardeceres indómitos.

De horizontes fugitivos.

A la vera de tus flores,
no hay ningún camino.

Te recorre el susurro de
de un viento que no es viento,
sino canciones que nunca se cantaron.

Correntoso cauce riega tus quebradas,
hecho con los sueños
de incontables corazones de oro.

De una orilla a otra,
cruzan puentes hechos
de vuelo de golondrina.

Nunca llueve en tu cielo indómito.

Pradera de atardeceres fugitivos.

Mundo en Sueños

Lleno de noche
está el corazón
que se enciende
de estrellas.

Fría la voz
que hiende
el invierno.

Inescrutable
la vigilia.

Enigma

Filosos semblantes
tienen las estatuas
que gobiernan
al silencio del mundo.

Silencio profundo
donde se ahogan
las almas inquietas
que buscan verdades.

Inmóviles jardines
guardan en la noche
senderos, árboles,
y pedestales.

Pedestales que sostienen
las estatuas encomendadas
para negar al tiempo
su descuidado olvido.

Tiempo descuidado
para llevarse
el silencio
de las estatuas.

Guerrero

¿Qué horizonte tiembla hoy,
cualquier distancia
insuficiente defensa
ante el acero de tus ojos,
guerrero de la desesperanza?

Páramos yermos de guerra
que todo devoran
sin hambre y sin ansia,
¿Saben lo que tus pasos
horadan en la injusticia?

Guerrero de lágrimas
frías como la plata
que refulge en la noche,
¿ya es tu corazón
de negro ónice?

¿Se ha vuelto tu corazón
inclemente como el tiempo?

Innobles señores has servido,
indignos de tu causa,
que ni saben del lugar
donde guarda tu alma
cada orden malhadada.

¿Acáso tu lo sabes?

¿Acaso lo supo alguien?

¿Tus hermanos de armas?

¿El filo de tu espada?

Yo te recuerdo,
de cuando sonreías tu desconsuelo
ante lo profundo del abismo,
ante la crueldad del hombre,
la indiferencia del mundo.

Cuando cantabas canciones
tristes y alegres
que nadie recordaba,
cuando tu risa
todo lo sanaba.

Adonde quiera que vayas,
mi corazón llora por tí,
por tu guerra,
por lo hermoso que fuiste,

por cada vez que tu sangre
regó la tierra.

Por el día que
te supiste sin miedo,
y te volviste guerrero,
asedio, mártir, arma,
espíritu de fuego.

Senda de muerte.

Hijo de la derrota.

Asceta sin calma.

Quiera la batalla
robarte la vida
antes de que se apague
tu alma.

Temple

Corona de plata
para el rey
de la desgracia.

Flechas de acero
para los soldados
sin miedo.

Alma de oro
para el poeta
sin cielo.

Palabras de mercurio
para los pastores
de pueblos.

Escuchar

La voz del mundo
transgrede los límites
de mi corazón.

Algunas noches

En muchas noches como ésta,
me alejo del camino.

Me interno en la estepa
silenciosa y ciega,

hambrienta,

que hasta el sonido
de mis pasos devora.

Y llego hasta el borde del abismo.

A veces me siento en su confín,
y agacho la cabeza,

ofrendando los latidos de mi
corazón.

Sé que el abismo me espera.

Porque le gusta mi corazón,
con la forma de mil historias

como las mellas de una espada
al final de la batalla.

Como el eco de las campanas
de una iglesia lejana

que ya no inunda las esquinas
de una ciudad abandonada.

Y siempre antes de que salga el sol
y desnude lo que se oculta

detrás de horas tan oscuras,

es que tomo el oro que no tengo,
la mochila que no llevo,

y la capa que un día
se fue volando con el viento,

y sin más testigo
que lo desconocido,

desando mis pasos
hasta hallarme
de nuevo
dentro de la vera,

caprichosa,

del camino.

Anoche

Soñé con una noche
donde las estrellas
se apagaban una a una.

Y nosotros contábamos
miles de historias

mirando al cielo
con desasosiego.

La luna nos miraba
en silencio.

Y las estrellas
se apagaban
una por una.

Hasta que la luna
quedó sola,
blanca soberana
de lo negro.

Y nuestras historias
tejieron un manto

que nos abrazó
en silencio.

El Puerto

Incontables navíos izan sus velas
para abrazar al viento fugitivo.

Y al esquivo brillo del sol
se van a perseguir por entre las olas.

Incontables son los marinos
que se atan a las cubiertas.

Los viajeros que a otras tierras
van a llevar su destino.

Algunos vuelven con incontables riquezas
y menos contables aventuras.

Muchos ni regresan.

A todos los acecha el olvido.

Jardineros de viento

En esta tierra indómita
nosotros somos
los jardineros de viento.

Sembramos semillas negras
con las que le hacemos
al tiempo nuestra guerra.

Regamos los vendavales
con el soplo de nuestras vidas
y el vacío en nuestros corazones.

Los visitantes se espantan
de lo inmenso de la estepa
que a nuestro jardín rodea.

Nos preguntan porque
no ponemos una verja.

Y nosotros respondemos
que nuestro jardín
es de viento.

Y nuestra siembra
es la tormenta.

Arcón lleno

Guardo en mi corazón

el eco de tu voz,

el vuelo de una mariposa
sosteniendo al cielo,

el recuerdo de cosas
que nunca sucedieron,

el páramo yermo de mi alma
tornado en crisol de fuego,

el blanco que los jazmines
sueñan en silencio,

la cuerda rota de un laúd
donde sonaron mil arpegios.

Miles de almas

Miles de almas
se asoman incontables
desde tus ojos.

Melancolía pretenciosa

Innumerables acertijos
reflejando como espejos
el contorno de intelectos
prendados de sí mismos,

Axiomas separados por
invisibles brechas
en facciones que se disputan
el significado del mundo,

Sentencias inmutables
viendo caer ebrios de ignorancia
a lenguajes que nunca
debrían de haberse pronunciado,

Canciones que ya nadie oye
sucediendo sus notas
en busca de oídos
que rescaten del olvido,

Monumentos del pasado
que ocultan los rostros
de sus verdades
bajo máscaras de alabastro,

reclaman al tiempo
un refugio en el palacio
de mis pasos sin destino,

confiados de que habré
de mirarles a los ojos,
y no hacer de ellos esclavos.

Haiku de los miles de mundos.

Miles de mundos
se mueven al acecho
de mi corazón.

Una música

Una música
para que la realidad
se desdibuje.

Escultura azul.

Un escultor ciego
le arranca la forma al día.

Golpea al cielo
con su cincel de oro.

El aire se cae
en astillas de viento.

Dejando esculpida
una escultura azul.

De azul tan tenue
que nadie puede verla.

¡Tan hermosa
que el alma duele!