miércoles, 4 de septiembre de 2013

Era de Maravillas

Era de edificios altos
y almas bajas.

De calles anchas,
pero calles llenas.

De campos  a los que nunca
la cosecha llega.

De noticias que cruzan
la tierra entera.

De verdades
que nunca llegan.

Era de luces,
era de genios,
era de sabios,

era de la codicia,
era de vacío,
era de ambiciones
gobernada por la malicia.

Era de guerras nuevas,
de viejas guerras nacidas.

Era de paces compradas
con moneda del futuro.

Vos me vas a despedir
antes de que yo
de tí me despida.

¡Era de maravillas!

jueves, 2 de mayo de 2013

Horizonte

El sol susurró,
Eres fuego.

El viento susurró,
Eres vuelo.

La tierra susurró,
Eres temblor.

El mar susurró,
Eres ola.

El tiempo susurró,
Eres siempre.

lunes, 22 de abril de 2013

Sino

Acostumbrado al fracaso,
destinado al olvido,

propiedad del viento,
del tiempo perdido.

jueves, 7 de marzo de 2013

Fotografía

Blanco, negro, gris,
fotografía muda,
arduo contraste.

miércoles, 6 de marzo de 2013

Alas de Colores


De su crisálida,
una mariposa se desvestía.

Las alas temblaron, pristinas,
ansiosas de cielo de mediodía,
y cuando alzó el vuelo,
pareció que solo ella estaba quieta
y era el mundo entero quien se movía.

Se fue a conocer
el sabor de las flores,
el abrazo del aire,
las alas de sus colores.

De recuerdos
nada sabría.

Lo suyo era ser bella,

de mariposa, una vida.

domingo, 24 de febrero de 2013

Pesadillas


Aquelarre de fantasmagorías
que bailan en una niebla negra
como la noche, clara como el día,

se reflejan muchas veces
en paredes de vidrio
que se hacen añicos
cuando las toco,

se hacen trizas
como sueños rotos.

Las astillas se clavan
en mis pies,
pero ni aún
así las comprendo.

Ni siquiera veo
lo que tengo
delante de mis ojos;
apenas si me contento
con adivinar a través
de un contorno borroso
como el mar a lo lejos.

Palabras que llegan desde ningún lugar
y ya nada significan,
se levantan a llenar
un silencio mustio
nacido del horror
de este mundo moribundo.

Un rayo de luz
se cuela por entre jirones
de tormenta,
evanescente en el aire
lleno de espíritus vagabundos

que buscan partir de una vez
y ser olvidados
antes que quedar atrapados
para siempre
en este laberinto
de mentiras y espejismos.

Un rayo de luz que se deshace lento,
y se detiene en los bordes
de la locura,

y conjura viejos hechizos
medio olvidados
sobre el color y forma de las cosas
que jamás deberían haber tenido.

Sólo una música
diáfana y aguda
como las estrellas blancas
e igual de lejana,
igual de pura,
es sí misma
pues nada es
si no es ilusión.

Una voz
tañe palabras
burdas
en el laúd
de una vida
que no es
más que una ilusión
mal prestidigitada.

Y cuando más altivas,
menos oídas.

Y cuando hermosas,
equivocadas.

jueves, 31 de enero de 2013

La lluvia ya no viene por aquí.


La lluvia ya no viene por aquí.

El césped se secó hace años,
aferrado a tierra dura,
dorado como sol inclemente
de cielo de llanura.

Ya los pájaros no vienen por aquí.

Los árboles se dejan ir,
sus troncos torcidos,
sus flores marchitas,
por el viento arrastrados.

Ni liebres, ni zorros, vienen por aquí.

Quedan un árbol o dos
que aún dan frutos
(ya ni tan dulces
ni tan coloridos),

y tienden sus ramas
hasta el cielo
(azul tan intenso
que arde como fuego),

Sus raíces, delgadas y arrugadas,
se hunden en la tierra como helechos,
porque los ríos ya no vienen por aquí.

Otrora hubo una arboleda
donde se posaban los pájaros
y el viento de la pradera,
y las hojas eran verdes
y los frutos de muchos colores,
y las liebres
huían de los zorros,
y el sol era amigo
del césped y los ríos.

Hoy hay páramo y estepa,
y ramas secas.

Tardes rojas.

Días de viento.

El sol sigue viniendo.

Pero la lluvia ya no viene por aquí.