En esta tierra indómita
nosotros somos
los jardineros de viento.
Sembramos semillas negras
con las que le hacemos
al tiempo nuestra guerra.
Regamos los vendavales
con el soplo de nuestras vidas
y el vacío en nuestros corazones.
Los visitantes se espantan
de lo inmenso de la estepa
que a nuestro jardín rodea.
Nos preguntan porque
no ponemos una verja.
Y nosotros respondemos
que nuestro jardín
es de viento.
Y nuestra siembra
es la tormenta.
lunes, 24 de noviembre de 2014
domingo, 16 de noviembre de 2014
Arcón lleno
Guardo en mi corazón
el eco de tu voz,
el vuelo de una mariposa
sosteniendo al cielo,
el recuerdo de cosas
que nunca sucedieron,
el páramo yermo de mi alma
tornado en crisol de fuego,
el blanco que los jazmines
sueñan en silencio,
la cuerda rota de un laúd
donde sonaron mil arpegios.
el eco de tu voz,
el vuelo de una mariposa
sosteniendo al cielo,
el recuerdo de cosas
que nunca sucedieron,
el páramo yermo de mi alma
tornado en crisol de fuego,
el blanco que los jazmines
sueñan en silencio,
la cuerda rota de un laúd
donde sonaron mil arpegios.
domingo, 9 de noviembre de 2014
Melancolía pretenciosa
Innumerables acertijos
reflejando como espejos
el contorno de intelectos
prendados de sí mismos,
Axiomas separados por
invisibles brechas
en facciones que se disputan
el significado del mundo,
Sentencias inmutables
viendo caer ebrios de ignorancia
a lenguajes que nunca
debrían de haberse pronunciado,
Canciones que ya nadie oye
sucediendo sus notas
en busca de oídos
que rescaten del olvido,
Monumentos del pasado
que ocultan los rostros
de sus verdades
bajo máscaras de alabastro,
reclaman al tiempo
un refugio en el palacio
de mis pasos sin destino,
confiados de que habré
de mirarles a los ojos,
y no hacer de ellos esclavos.
reflejando como espejos
el contorno de intelectos
prendados de sí mismos,
Axiomas separados por
invisibles brechas
en facciones que se disputan
el significado del mundo,
Sentencias inmutables
viendo caer ebrios de ignorancia
a lenguajes que nunca
debrían de haberse pronunciado,
Canciones que ya nadie oye
sucediendo sus notas
en busca de oídos
que rescaten del olvido,
Monumentos del pasado
que ocultan los rostros
de sus verdades
bajo máscaras de alabastro,
reclaman al tiempo
un refugio en el palacio
de mis pasos sin destino,
confiados de que habré
de mirarles a los ojos,
y no hacer de ellos esclavos.
domingo, 2 de noviembre de 2014
miércoles, 29 de octubre de 2014
Escultura azul.
Un escultor ciego
le arranca la forma al día.
Golpea al cielo
con su cincel de oro.
El aire se cae
en astillas de viento.
Dejando esculpida
una escultura azul.
De azul tan tenue
que nadie puede verla.
¡Tan hermosa
que el alma duele!
le arranca la forma al día.
Golpea al cielo
con su cincel de oro.
El aire se cae
en astillas de viento.
Dejando esculpida
una escultura azul.
De azul tan tenue
que nadie puede verla.
¡Tan hermosa
que el alma duele!
viernes, 24 de octubre de 2014
Guerra
Una planicie
hundida en la noche.
Incontables fogatas
tendidas como telaraña.
Círculos de guerreros
cómo luciérnagas
en torno al fuego.
Guerreros jóvenes
que luchan por ser
más fuertes
que sí mismos.
Guerreros viejos
que luchamos
cada vez con menos.
Hay acero en
las más voces,
hay fuego en
las miradas,
hay noche en todos
los corazones.
Esta noche no hay
hogares ni familias.
Esta noche hay guerreros,
esperando,
en torno al fuego.
Abrazando
la noche.
hundida en la noche.
Incontables fogatas
tendidas como telaraña.
Círculos de guerreros
cómo luciérnagas
en torno al fuego.
Guerreros jóvenes
que luchan por ser
más fuertes
que sí mismos.
Guerreros viejos
que luchamos
cada vez con menos.
Hay acero en
las más voces,
hay fuego en
las miradas,
hay noche en todos
los corazones.
Esta noche no hay
hogares ni familias.
Esta noche hay guerreros,
esperando,
en torno al fuego.
Abrazando
la noche.
miércoles, 10 de septiembre de 2014
miércoles, 6 de agosto de 2014
domingo, 15 de junio de 2014
Paisaje de Ciudad
Mil pájaros vienen a la ciudad
a cantar su trino.
Y nunca más se van.
Mientras los árboles se abrazan
a sus ramas,
sus raíces horadan el olvido.
Prisioneros ilustres en plazas
son los árboles, las ramas,
los pájaros y sus trinos.
a cantar su trino.
Y nunca más se van.
Mientras los árboles se abrazan
a sus ramas,
sus raíces horadan el olvido.
Prisioneros ilustres en plazas
son los árboles, las ramas,
los pájaros y sus trinos.
domingo, 8 de junio de 2014
El Artista
No escuches los versos
de aquel juglar artista,
que es como mirar la mano
del ilusionista:
su único fin es desviar
la vista de la trampa.
No, no escuches su gesta
de héroes y heroínas,
su relato de pasiones,
de triunfos y caídas,
que la verdadera historia
está detrás de la que canta.
de aquel juglar artista,
que es como mirar la mano
del ilusionista:
su único fin es desviar
la vista de la trampa.
No, no escuches su gesta
de héroes y heroínas,
su relato de pasiones,
de triunfos y caídas,
que la verdadera historia
está detrás de la que canta.
jueves, 5 de junio de 2014
La noche me robó mis sueños
La noche me robó mis sueños.
Y yo juré venganza.
Así que tomé mi cuchillo
y tomé mi espada.
"Dejalos ir,"
Me dijeron.
"Que es mejor amanecer
con sueños nuevos."
Pero no había caso.
Yo estaba loco
por los sueños
que me robaron.
Había quienes
por mí se preocuparon.
Intentaron disuadirme
Con una sonrisa asustada.
Pero en mi mano izquierda
ya tenía el cuchillo.
Y en mi mano derecha
tenía la espada.
Así que salí a la noche
porque con mis sueños
se había llevado
también mi alma.
La noche estaba negra
como el acero.
Las estrellas llovían
su manta blanca.
Pero mi cuchillo era de oro.
Y mi espada era de plata.
Y yo juré venganza.
Así que tomé mi cuchillo
y tomé mi espada.
"Dejalos ir,"
Me dijeron.
"Que es mejor amanecer
con sueños nuevos."
Pero no había caso.
Yo estaba loco
por los sueños
que me robaron.
Había quienes
por mí se preocuparon.
Intentaron disuadirme
Con una sonrisa asustada.
Pero en mi mano izquierda
ya tenía el cuchillo.
Y en mi mano derecha
tenía la espada.
Así que salí a la noche
porque con mis sueños
se había llevado
también mi alma.
La noche estaba negra
como el acero.
Las estrellas llovían
su manta blanca.
Pero mi cuchillo era de oro.
Y mi espada era de plata.
sábado, 31 de mayo de 2014
Alquimia
El agua de primavera
quiso a mi sangre
fugitiva como el tiempo.
El viento de verano
quiso a mi corazón
ligero como el aire.
El sol de otoño
quiso a mi pìel
dorada como el trigo.
El camino del invierno
quiso a mis huesos
fríos como la piedra.
quiso a mi sangre
fugitiva como el tiempo.
El viento de verano
quiso a mi corazón
ligero como el aire.
El sol de otoño
quiso a mi pìel
dorada como el trigo.
El camino del invierno
quiso a mis huesos
fríos como la piedra.
jueves, 29 de mayo de 2014
La marcha de las ilusiones
Un ejército de trovadores
ebrios de versos y canciones
tocan en sus laúdes rotos
la marcha de las ilusiones.
La gente los mira y aplaude.
Yo los escucho desde mi ventana
que da a la calle.
Desde mi corazón que da
a la calle.
Los niños ríen y empujan
de las manos a sus madres,
de las manos a sus padres.
Y todos cantan el coro
alegre, sin memoria
para más que un verso
que es el que suena ahora.
Los ancianos se sientan
en la sombra y sonríen,
pues si algo recuerdan
es la marcha de las ilusiones.
ebrios de versos y canciones
tocan en sus laúdes rotos
la marcha de las ilusiones.
La gente los mira y aplaude.
Yo los escucho desde mi ventana
que da a la calle.
Desde mi corazón que da
a la calle.
Los niños ríen y empujan
de las manos a sus madres,
de las manos a sus padres.
Y todos cantan el coro
alegre, sin memoria
para más que un verso
que es el que suena ahora.
Los ancianos se sientan
en la sombra y sonríen,
pues si algo recuerdan
es la marcha de las ilusiones.
viernes, 23 de mayo de 2014
Otro Árbol
Un arbol solitario
en la cima de una colina.
Su corteza recuerda
la sombra de otros árboles.
El viento le trae
el aroma de otros árboles.
Pero están lejos.
Un arbol solitario
de ramas retorcidas.
Su tronco adelgaza
la estéril tierra.
Y se marchita.
Un árbol viejo
en la cima de una colina.
Su savia sueña con florecer
mientras las raíces dudan.
No saben si tanta exuberancia
les costaría la vida.
Un árbol que sobrevive
en la cima de una colina.
En silencio.
en la cima de una colina.
Su corteza recuerda
la sombra de otros árboles.
El viento le trae
el aroma de otros árboles.
Pero están lejos.
Un arbol solitario
de ramas retorcidas.
Su tronco adelgaza
la estéril tierra.
Y se marchita.
Un árbol viejo
en la cima de una colina.
Su savia sueña con florecer
mientras las raíces dudan.
No saben si tanta exuberancia
les costaría la vida.
Un árbol que sobrevive
en la cima de una colina.
En silencio.
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